Il y a quelques années, quand j'étais encore adolescente, j'ai lu une nouvelle qui s'appelait "Afin que je ne pense pas que c'est partout comme chez moi". Cette nouvelle racontait l'histoire d'une gamine de mon âge d'alors qui était invitée à dormir chez sa meilleure amie, et qui réalisait avec stupeur que sa propre famille était un peu spéciale. Ma famille aussi est spéciale, voilà pourquoi je me souviens encore de cette petite nouvelle des années après.
Ma famille... Jusqu'à mon adolescence, j'étais persuadée que toutes les familles se faisaient autant de bisous et de câlins que nous. Qu'aucune porte n'était jamais fermée, qu'on se disait toujours tout ce qu'on pensait et que tout le monde se promenait tout nu le dimanche matin avant d'aller prendre son bain. Que les repas étaient forcément des shows en trois actes avec rires, applaudissements et drame final. Que tous les frères et soeurs se battaient ou se crépaient le chignon à mort comme nous le faisions - ma petite soeur était connue jusqu'à l'hôpital pour m'y avoir envoyée avec un pouce cassé.
Bien sûr, j'appréciais de pouvoir régulièrement me reposer chez des amies, où la vie de famille était plus calme et le niveau de décibel moins élevé.
Mais jamais je ne me sentie aussi bien que chez moi, avec eux.