Hier, j'avais rendez vous au service de chirurgie orthopédique pour montrer mon doigt.
J'ai attendu une heure et demie, on m'a enlevé mon pansement, j'ai encore attendu une heure, j'ai vu le chirurgien deux minutes montre en main, il m'a dit, "très bien, on se revoit dans trois semaines", on m'a refait mon pansement, et je suis partie.
Du coup, dans la salle d'attente, j'ai bien avancé dans American Pyscho - j'ai pas décidé encore exactement ce que j'en pensais - et on a comparé nos blessures entre patients.
Passer sans arrêt de Bateman en train de faire des trucs à une fille - ça me donnait chaud partout, alors que je savais qu'il allait la buter, suis-je normale ? - à la description détaillée et parfois sanguinolante des blessures de mes voisins de salle d'attente, ça m'a grillé quelques neurones.
(Et induit un décalage troublant. Genre je me voyais en surimpression en train de les découper tous à la tronçonneuse, mais c'est une autre histoire, non, je ne suis pas folle.)
J'étais assise entre une dame d'un certain âge qui s'était explosé le tibia en tombant d'une échelle, et une jeune femme qui s'était cassé le poignet dans des circonstances... mmm, disons qu'elle a rougi jusqu'aux cheveux quand quelqu'un lui a posé la question.
De tous, j'avais le truc le moins grave, mais j'ai quand même fait mon effet.
- "Et vous ?"
- "Oh, juste un panari, beaucoup de pus, on m'a enlevé l'ongle, c'est pas très grave, mais bordel, ça fait mal !"
- "Mais comment vous vous êtes fait ça ?"
- "En dévorant mes envies..."