Sur le chemin du retour de l'hôpital, d'où je reviens d'un rendez-vous avec mon neurochirurgien préféré pour discuter de mon chapitre 7 - même que ça m'arrangeait pas un rendez-vous aujourd'hui, rapport à ce foutu chapitre 6 que je dois rendre pour avant 15h05, heure de mon train pour les Pixies, mais j'ai appris à toujours être disponible pour un rendez-vous avec un neurochir parce que la prochaine fois que lui sera dispo, ça risque d'être dans trois mois - je me retrouve à partager la bande cyclable avec un bogoss qui chevauche une magnifique Vespa. Un bogoss en costard-cravate, roulant sur une Vespa noire panthère, siège en cuir marron crème, et - comble de la classe - le casque assorti, noir et marron crème donc.
Je bave un peu en le regardant parce que, merde, c'est ce que je me serais acheté si j'avais eu des sous, tiens, une Vespa noire et crème. Faut dire qu'avec mon p'tit Zip gris et rose râpé sur un côté - séquelle de l'accident, merci chéri, l'apparition de cette couleur rose reste d'ailleurs un mystère non élucidé à ce jour - et mon casque tout moche, admettons le, je fais tâche.
On s'arrête côte à côte à un feu rouge, et je balance de grands sourires, j'ai très envie d'engager la conversation, mais le bogoss fait mine de rien voir sous ses lunettes de soleil griffées. Je l'imagine même penser "C'est qui cette tâche qui me regarde, c'est quoi sa poubelle, je cause pas avec la plèbe, môa !" alors qu'il fixe obstinément le feu qui reste rouge.
Je continue à rêver que c'est moi qui conduit cette beauté noire et pas lui, jusqu'à ce que le feu passe au vert, et que je lui mette facile plus de 50 mètres dans les dents d'un seul coup d'accélérateur.
Rose peut-être, mais avec un vrai moteur.