J'ai mal aux jambes. Je m'allonge sur le canapé, les pieds croisés en l'air, posés sur le dossier. J'envisage deux minutes d'aller chercher la crème spéciale dans la salle de bains et de me faire un massage-pompage, mais j'ai trop la flemme. Et j'ai trop mal.
Je ferme les yeux. Le fait que je n'avais pas eu aussi mal depuis longtemps devrait me décider sérieusement à faire plus attention à ce que je mange. Depuis que j'ai commencé à rédiger, j'ai pris 6 kgs. Un kilo par mois de rédaction - dommage que ça ne soit pas par chapitre...
Je ne suis pas grosse, non. Quoiqu'en dise ma chère Maman - "A ton âge, en sortant de la maternité, je faisais 50 kg et je rentrais dans mon jean moulant, alors pose ce saucisson tout de suite." - je ne suis pas grosse. Mais j'ai grossi, alors que pour des raisons de santé, je sais bien que je devrais essayer de me maintenir dans un poids inférieur à la normale. Et je devrais aussi faire beaucoup de sport, comme de la natation et du vélo, pour me muscler les jambes, hahahaha.
Je rouvre les yeux et je me souviens. Quand le phlébologue m'a dit qu'il fallait me réopérer une autre fois, et des deux jambes ce coup-ci, j'ai pleuré et je lui ai demandé s'il n'y avait pas quelque chose d'autre à faire. "Non, rien, à part vous faire greffer de nouvelles jambes." Et il m'a encore prescrit des bas de contention, d'un immonde beige pour pouvoir les porter même l'été.
Connard.
J'ai un peu moins mal, mes pieds ne sont plus tout violets. Allez, je me secoue, allez, je vais me faire ce putain de massage, et ensuite, j'irai jusqu'à la banque en vélo, au retour, je prendrais une douche bien froide et hop, hop, deux heures de boulot avant Dawson.
Je me redresse, mes yeux croisent la masse blanche du frigo.
Mmmm, tiens, je crois qu'il reste un peu de saucisson, non ?