J'ai juste besoin d'un bouquin pour m'accompagner au petit coin. Je suis incapable de faire pipi si j'ai rien à lire. J'ai du mal à choisir, j'éparpille les livres qui recouvrent ma table de nuit, faut dire qu'aucun parmi la demi-douzaine commencée ces deux derniers jours ne m'a vraiment accrochée, et ceci malgré la dernière commande - douloureuse pour ma CB - auprès de mon fournisseur en ligne préféré.
En bas de la pile, sûrement positionné là stratégiquement parce que c'est le plus grand et le plus épais,  histoire d'assurer une certaine stabilité à l'édifice - rien de plus chiant qu'une pile de bouquins qui vous tombe sur la gueule en pleine nuit parce qu'un chat a décidé de dormir dessus - je remarque le dernier roman d'Anna Gavalda, l'exemplaire de mon ancienne prof d'allemand du lycée, qui l'a prêté à ma maman qui me l'a passé, malgré mon refus énergique - "Maman, nan, ne me l'amène pas, je vais me l'acheter, tu sais bien que j'aime que les livres m'appartiennent !" - ma maman ne m'écoute jamais.
J'hésite. J'adore Anna Gavalda, mais ses histoires ont le chic pour m'arracher des torrents de larmes, je suis un peu à sec en ce moment.
Un peu fragile.
Pas super motivée pour pleurer sur des histoires imaginaires à propos de gens qui n'existent pas. J'ouvre quand même le bouquin, pour voir, en dansant d'un pied sur l'autre.
Deux heures plus tard, je suis toujours en train de lire.
De le dévorer.