Quand le commandant de bord l'a annoncé, tout l'avion a rigolé. Un degré sur Paris, après tout le soleil de là-bas, ça paraissait aussi inimaginable qu'improbable. Les sourires se sont congelés dès le premier pied sur l'escalier qui se jette du Boeing 777, et les "Ouah, putain, mais oh, il fait trop froid !" se sont évaporés en fumée d'air chaud éphémère, pendant qu'un grand poulpe tigré et son petit parasite de compagnie s'accrochaient au fauteil en refusant d'écouter les hôtesses de l'air qui expliquaient, que allez, soyez raisonnable, on est arrivé, c'est terminé, fini le soleil et les rêves d'été, retour à Boink, et à ce putain de long et interminable hiver.