A chaque fois que je passe trop de temps au siège du Groupe V., au milieu de mes collègues si parisiennes dans leurs attitudes et leurs habitudes vestimentaires, j'ai des pulsions irresistibles et des envies incontrôlées de pantalons qui ne soient pas des jeans, de chaussures à talons avec des bouts pointus, de jupes, de vestes de tailleurs cintrées, et de petits sacs de pétasse de toutes les couleurs dans lesquels rien ne rentre à part un crayon khôl, du rimmel et la carte orange. Heureusement pour mon porte-monnaie, ça ne dure pas longtemps, juste le temps de croiser un miroir, de me rappeler la dure vérité : toute tentative de classe et de style chez les poulpes tigrés métalliques aux gauches tentacules est perdue d'avance...
Surtout quand j'oublie ma brosse à cheveux.