Ça sonne.
Je me réveille en sursaut pour la deuxième fois en quelques heures et me jette hors du lit - ceci est une image, il est évidemment impossible de se jetter hors du lit quand on est enceinte de plus de 8 mois.
Je cours à la porte d'entrée - ceci est une façon de parler, les baleines de canapé ne courent pas, elles... elles... Bref. Elles font comme elles peuvent.
J'ouvre la porte. Ha non. Ha tiens, Monsieur Kitten m'a enfermée en partant bosser.
Ca re-sonne.
J'explique à travers la porte. Bonjour, oui je suis là, oui je veux mon colis, juste faut que je trouve mon trousseau. Ca va prendre... dix secondes. Enfin, p'tête un peu plus, vu que mon cerveau refuse de se mettre en route, et qu'il semblerait que je sois en pilotage automatique mode très limité.
Je cherche mes clés.
Ça re-re-sonne. Trois fois d'affilée.
Je préviens un peu agacée la porte que oui, oui je sais bien, je cherche mes clés, et sonner, bin ça m'aide pas à me concentrer HEIN.
Ça re-re-re-re-sonne.
Je soupire. J'entends des pas dans l'escalier. J'ai envie de me rouler en boule et de pleurer - ceci est une tournure de phrase, le roulage en boule n'étant pas compatible avec un utérus qui remonte sous les seins (par contre pleurer, ouais, à croire que ça remplace tout le reste).
Je trouve mes clés.
J'ouvre enfin.
Le lourd paquet posé contre la porte tombe et m'écrase les deux pieds.