Je suis restée ferme sur mes positions pendant très longtemps. Un bébé, c'est le summum de l'ennui. Ça ne fait rien à part dormir, roter, chier, péter, pleurer et sentir très très mauvais. Je n'ai jamais aimé les bébés, et j'ai toujours été super mal à l'aise quand je devais tenir celui des copines et m'extasier, "Oh quel beau bébé" alors que je pensais "Tain on dirait un rôti de veau pas cuit..."
Et pis Monsieur Kitten m'a eu à l'usure, et me voilà avec mon rôti de veau à moi sur les bras, et...
Il est beau. Magnifique. Il sent tellement bon, je dois me retenir de le croquer. Tous ses petits bruits, toutes ses petites grimaces me fascinent, je ne me lasse pas de le regarder. Je m'en fous qu'il m'empêche de dormir, et je lui pardonne volontiers mon fondement abîmé. Et je découvre la vérité du pouvoir absolu d'un bébé pour survivre en milieu hostile : rendre complètement gaga ses parents.
Je suis foutue.